Na minha volta ao hospital, a surpresa. Outra criança ocupava o leito de M. E aquela imagem foi tão forte que, em segundos, minha mente viajou longe. Quanto tempo a gente demora pra começar a viver? Quanto tempo a gente demora pra morrer? Meu último ano foi insanamente intenso, como teria sido o último ano de M.? Como teria sido o último ano de Manjoca? Eu, M. e Manjoca. O que nos une, afinal? Deixei a semi intensiva triste, com um misto de saudade e dúvida.

Entrei no quarto seguinte tentando zerar a energia e deixar aquela carga lá na semi. Foi aí que eu vi M., deitada em outra cama, com o olhar vago e a boca ligeiramente fechada. Não sabia ao certo quanto ela conseguiria reagir, pois M. parecia estar mais inchada do que o comum. Comecei a cantar. Nada de reação. Continuei cantando enquanto o paciente da outra cama se entusiasmava. Me apoiei no encanto dele e cantei ainda mais forte, quando de repente M. reagiu. E abriu um sorriso lindo cheio de brilho no olhar. M. estava lá, inteira e entusiasmada.

Manjoca se mudou de país, eu morei muito longe e M. havia apenas mudado de quarto. Mas é exatamente nesse tipo de relação que a gente entende que distância é apenas uma questão física quando existe verdade na troca.

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